Entre le pouce et l'index, le Brahamaea wallichii... papillons de Chine... penché sur la loupe binoculaire, j'explore.
Je tente de déchiffrer les signes. Inextricable carte. Longtemps j'explore. De la pointe de mon crayon je suis les courbes, millimètre par millimètre, j'inscris , je note. Soudain j'aperçois. Soudain je vois. Soudain je lis.

Soudain, sur l'aile du Brahamaea je lis comme sur un rouleau déroulé. Je lis le blé des champs . Je lis la courbe du fleuve Huang-Ho qui charrie l'argile jaune. Je lis la cime des saules. Soudain j'aperçois. Je vois monter la flèche d'un gerfaut. Je suis le vol.

L'oiseau file. L'oiseau fend. Cri d'enfant. Echo de gerfaut, claquement d'aile, sifflet du vent. L'oiseau fond sur sa proie, plante ses serres en pleine gorge d'une grue cendrée. L'écarlate d'une braise, le jet de sang sur la cendre et la jouedu Khan Kubilaï.

Le gerfaut se pose, pattes en avant, bec rouge entrouvert. Poids de l'oiseau sur le poing d'une enfant, presque une femme? So Yin, fille du fauconnier Wan Wang Yin, blanche comme l'aube, fière comme l'oiseau.

Le grand Khan Kubilaï, petit fils de Gengis, n'oubliera jamais cette aube-là, à trois galops du fleuve Huang-Ho. Même derrière les portes du ciel qui tout à l'heure, dans quelques souffles à peine, se refermeront, jamais il n'effacera?

Toujours sur le bout de ses doigts, Khan Kubilaï gardera les frissons de soie de So yin. Toujours sur le bout de sa langue, le goût salé de nacre. So Yin, au ventre de duvet doux. So Yin à la peau de plume chaude

Kubilaï, petit fils de Gengis, empereur aux quatre épouses, aux quatre mille concubines, garde dans les plis de ses paumes la fine écume recueillie, après le temps des soupirs, sur les reins de So Yin, après le temps des cris. Echos de femme. Echos de gerfaut.

Je lis sur l'aile du Brahamaea walichii, l'empreinte digitale que So Yin laissa cette aube-là sur l'épaule de kubilaï et sur l'eau de l'étang, à trois galops du fleuve Huang-Ho.

A l'aube du cinquième jour du cinquième mois de l'année Kieng Tcho.